CAPITULACION DE LAS HESPERIDES

Pere Gimferrer

Atlas, para qué me besas,

no hallarás más vida desperdigada que la tuya, no la puedes contagiar, no has sido elegido para eso,

con tus manos circunda la tierra en pos de más demonios fabricados en las aguas donde otros se ahogaron camino del tiempo,

frunce tu torso, quemado en el caminar,

conserva el candente misterio,

pronto la retórica destruirá el rastro sobre cuándo emigrar o sacrificarse por estos árboles míticos,

termómetros desérticos que visten las puertas,

las primeras colinas descubren su antigua capa

antes de ser todo verdad

y la porquería industrial, resuelta a precio de sangre,

es ahora el pacifico filo arrancado a los hilos anuales de las montañas,

¿quién puede refugiarse y dónde?

Se han vuelto todos extranjeros,

así lo pedían, armados con el testimonio arrogante de ser los dueños de los vientos,

descuidad los jardines y destruidlos a vuestro paso, ahora que no conocemos los secretos ni las palabras,

somos humo, más adelante el reverso

y reagrupado con el resto de titanes dejareis tan solo vida errática y podredumbre.

COSAS PARA PEDIR A LOS PERROS

Pedir a un perro que abandone su instinto,

que definitivamente abandone el placer de chupar el suelo meado,

se comporte como un humano,

y, como un igual, obedezca contemplativo,

arrastrándose ante la voz y a la piedad.

Vestirlo por si llueve o hace frío,

que asista al telediario con suma atención y silencio por si las malas noticias le afectan y deba ponerse a temblar,

renunciando a los rostros y esquemas que nos sirven para rezar, acompañando en el fondo de nuestra muerte a la suya,

como un terrorífico príncipe que ordena el sumo sacrificio al único que puede comprobar que la chapa, chip, peinados veraniegos, son unos regalos que se devolverán más adelante,

que la fidelidad es silencio

y la caca compacta, porque ya no es mierda,

es imposible que sea mierda si es de los nuestros.

Aunque nos escuche enfadarnos, porque nos decepciona, con tiránicas expresiones para que se siente, coma o se haga el muerto,

sobre todo el muerto y que moleste poco, se desplace poco,

no pueda imaginar nada para sí,

a cambio los paseos, los olores a perfumes lisérgicos, las palabras como buenas noches, mira quien ha venido,

y una segunda voz conteste afirmativamente por él,

siempre positivo,

porque si no, podemos olvidarlo en cualquier sitio,

olvidarlo en el campo y que sea lo que es, oledor de mierdas y orinas.

CAVIDADES

Coartada para seguir mintiendo o consuelo para presentar a quien se ha vencido,

no hay unanimidad,

consérvala en esas latas, en las paredes bien iluminadas en un punto, y distrae a quien llegue en busca de entender por qué cae por la escalera sin decir nada,

será por el arrepentimiento poco poético y falso que acarrea hasta el centro las figuras que abordan las circunstancias aceptables.

Es poco corriente esta grieta pero por ella resbalan los necesitados hacia el magma imperfecto,

pueden ser objetos, llamémoslos objetos, los que hagan explotar en el subsuelo el hambre,

hambre para fundir el maná,

hambre que también tiene objetos encadenado a las mismas reclusas que tañeron a borbotones para mi este mundo,

espera en el índice de un instante para romper los bordes,

acaba heroicamente con el águila, el arrepentimiento, la nieve, los atlas, las bolas de nácar,

tantas cosas digeridas, maldecidas en el insomnio al que me miro, que me arregla para parecerme al foso donde la memoria me arrastró,

defecando de alegría cuando una nueva palabra se ha cruzado en mi camino.