EL MAL INFINITO

El hambre me cala,

mordaza que cierra la sangre hacia los intestinos,

se crea un lago viscoso y sucio, terra incógnita en los bordes,

el árbol susurra a la sombrilla sobre donde quedan los límites y las promesas. No es poesía.

Magma, a qué hora quieres explotar?,

yo te espero metiéndome la mano en la boca,

reventándome la mandíbula,

dientes muertos, aliento de nido cagado,

lengua aleteando en el aire podrido que aplana la campanilla,

labios en herpes calcificados e indisolubles,

cuál es el órgano de las palabras?

no se salva de los clavos y el martillo,

del ruido y del desplazamiento hacia el rojo,

desliza jugos, anochécelo, anochécelo,

son los huevos podridos que corren, reventados, piernas abajo,

aunque los incendiara, no se desmenuzarían,

la voz interior es el olor que atraviesa el mundo, encadenado al vómito canino, circuito cerrado del hambre,

sangre atrapada en el reflejo del recién nacido, no es poesía, es dar la vez y oír a los cobardes reticentes apuntarse,

tú que conoces el ánima de este río, cuándo me romperá?

PASEO FUGAZ

“lo que trasciende al entonar los cantos”

                                                                                  (Amy Clampitt)

Perder fabrica memoria,

sustraerla del centro de la detonación,

empujar los rastrojos del impacto,

borrar la gota que hidrata el punto de fuga,

son las consecuencias y las ambiciones de no ganar nada,

de no ser nadie en medio de la carencia remachada al silencio,

permanecer en la sequia helada mientras se espera un turno,

corazón que no llega porque hablar ya no toca,

no es natural, enredado en la propia raíz hasta expulsar los coágulos y ser un hueco minúsculo en el bosque que no se viste,

entonces esa masa infame de carne pegada a la piel que nos sustenta comienza a cantar,

desenvolviendo misterios, prescindiendo del envase y de la espada quebrada que tapona los ruidos de hojas arrastradas por el barrendero,

crece el espectro, burbujas de lava que son todas las vidas en una,

hechas masa líquida que se desparrama pendiente abajo a fulminar cuanto encuentre,

a darle mandobles hasta que entiendan que el templo no es posible

y es mejor oír aunque sea a los agonizantes que esperan la sombra alada,

que os de de beber, que os cambie las manos de sitio y que retire la fortaleza que hay de fondo.

En solemne rapto de realidad,

la luz será silencio acomodado,

permeable y fundida a los labios que permanecerán en calma tras el rumor del ronce,

dejadlos oír, ningún mal podrá haber,

los muertos levantaron el sitio y nos dejaron un lugar por donde huiremos.

SOL DE OTRA CALLE

                                                                                  Dylan Thomas

La sorpresa es abrir el día,

vocalizarlo a martillazos,

hacerle daño por ser lo que toca.

Nada serio ocurriría si se cerrasen los cofres según el uso horario:

irían cayendo en un impostado silencio,

no oiríamos a la sombra derramarse,

se detendría en una espera que se mataría con un vistazo a la parte delantera de la cosas,

cajas que tomarían un aire para no devolverlo,

avalanchas de gas y materia metálica,

ese es el legado para adelantar al tiempo que abre y cierra una ventana maravillosa por donde lanzar confeti,

el que hemos guardado para la madurez de la tarde,

se arrastra y brilla en la conciencia como un pequeño sumidero donde se cuela la gloria del bendito día,

no nos arrepintamos,

puede pesar al ocaso, como un anillo demasiado pequeño,

marcado en el rostro al defender la jornada como una estúpida razón para continuar.

Alguien te dirá que es la señal,

no lo creas, el azar tiende a repetirse,

carga con ello.

MUNDO PROFÉTICO

"todos quieren irse

en el momento que llegan"

                                                                              (Elvira Sastre)

Has evitado con suma cortesía a los herederos de los herederos de la carne,

no lo saben porque les has enseñado que el tartamudeo es el enigma

y el descenso a los llanos la manera de entendernos,

que han acabado las reyertas por las manzanas,

ahora hay muchas, incluso las comen los animales,

ponemos las orejas en la tecnología,

tirano y ángel sobre el que escribimos,

ha salido cruz, el premio es el mismo.

HAN LLEGADO LOS NARRADORES

La llegada de los narradores cubre de oro las boñigas de sus caballos,

brillan sus caras incluso de noche,

guardaron las dagas en cuanto silenciaron a los súbditos que más serios cantaban,

repartieron placeres en sus carrozas aladas,

nadie les picaba al oído con planes suicidas,

estiraron su alfombra mágica

y tocaron a degüello,

parecían no oírse aunque desfilaban disfrazados de carniceros,

nadie los había llamado a desplegar sus blancos e infinitos papeles con ejercicios de trashumancia,

lo suyo era morir rápido pero allí se quedaron,

chapoteando en el agua oxidada

y lamentándose desde bien temprano de su agonía.

Si tanto daño nos hacen, por qué no los matamos?,

basta ya de manchas y desconches donde anidar descompuestos, 

basta  con matarlos y no volver a pensar.
Militarizados, seremos el cuerpo de élite de cuarzo indestructible,
anillados a la divina intolerancia de los mandobles de sal y róales de agua destilada,
la jodida muerte que envuelve nuestros poemas no los dejará en paz,
su vida turbia de contar meandros y páramos amenizará las cenas de gala,
acompasados por nanas a las quiebras mundiales de confianza,
la cofradía de poetas comeremos las sobras en la cocina,
luchando por cada bocado con los animales de compañía,
dejadlos ir, dejadlos ir,
rompamos los corazones, arranquémosles los pétalos,
fundemos la esperanza de que hay un tiempo para nosotros.

CARTA DE AMOR

"Águilas de metal sonorísimo,

arpas furiosas con su voz casi humana,

cantan la ira de amar los corazones,

amarlos con las garras estrujando su muerte"

(Vicente Aleixandre)

Te regalo una flor,

nace para hacerte sonreír,

para que la guardes en el paredón de piedra y tocho,

debería haber crecido algo mejor que hierro árido aplastado en sus impactos,

son las lecciones que nadie entiende sobre la parálisis en el tiempo,

sátiro iracundo, que muerde y embiste a su paso a todo aquel que no recuerde bien quien es y lo empuja hasta el mismísimo Cocito.

Parálisis en el tiempo solo derrotado por el chillido del águila,

venido a silenciar nuestras palabras de metal,

chillido que cubre todo el espectro y ahoga las fuerzas concéntricas,

venido a expulsar de nuestros costados en esta batalla de aristas que vamos afilando mientras nos amamos.

Caen a la tierra restos carbonizados de los días

ya no es mayo y cuesta enfriar las palabras y llevárselas más lejos,

con la torpeza del verano que apaga la luz, se rompe el duelo y se boicotean las salvas,

cuando falta poco para que la cadena resbale por el cuerpo en busca del dolor

y se encoja el estómago, se pega a los pulmones para que nos cueste asimilar que nos morimos.

Salpica la savia de los árboles lejanos,

espuma entre el azul y el verde,

alguien le ha hecho un tajo, se despedaza la sed por la corrientes camino de las bocas, del nacimiento,

es un río ahora,

fluye desdoblado entre la vegetación que nos ampara del paseo, hacia las alcantarillas donde los caprichos han puesto los pies como nosotros para ahogarnos en el beso.

RETRATOS EN LOS ANUNCIOS

“Alcanzar la felicidad inmóvil y cíclica de la repetición"

                                                                                           (Michel Houellebecq)

No lo decide nadie quien tiene la razón ni cuando jugársela a una mano,

son los premios invariables de la suerte que te desnudan y hacen temblar a todo el bloque,

dáselo rápido,

ahogado en la libertad nacional de la usura mientras otros afinan la voz porque viene a representarnos, 

quién es más válido en este mísero tronco que nos aseguraron que era una almohada,

se desmenuza en cuanto el aire lo pose,

es un día tranquilo del que todavía no tenemos que avergonzarnos nada más que de lo justo,

un día encaminado a lucirse en la mortandad acusica de las almas del paraíso,

por eso es domingo y los males se ocultan para mañana,

que será un reflejo mucho más nítido de las personas del anuncio.

SUERTE DEL VINO

Sopor de la tarde cronometrada por tres martillos que rascan la cáscara de hierro,

horas de porcelana, rotas en el pecho, que resbaláis líquidas hacia la solidificación,

caéis del calor de la grieta al pozo mísero de la carbonilla,

ganga en montañas de fantasía, vestidas de voluntad de ser,

corred, corred tan lejos como os sea posible y esconded su procedencia,

presentadlo como una virtud

porque cuando ya tiene nombre, eso lo puede todo,

y arranca la morrena del mundo para convertirlo en un espejo donde mirarse a reflexionar sobre lo feo y horrible que es esconder la verdad sobre las tantas piedras ennegrecidas por el deshielo,

sin la mirada que las escamotee,

y que no pierda su sentido de arte.

TURNOS

El tiempo que me dejan y el ya ardido forman una masa sucia de arcilla,

por la noche refleja los odios que se deslizan hasta golpear la raíz de las palabras.

Entonces despierto a la intensidad, a la resistencia, que se cuelga de los hilos y los estira,

no finjo, he empujado y continuaré empujando,

son las dos acciones que me tambalean,

las dos las resisto moldeando la masa sucia de la ira,

que pide silencio y concentración.

Que se haga absoluto, rumor que atormenta en cuanto se da,

y reparta sus granos por ebria naturaleza que se opone al paso destructivo del espejo, del otro yo,

malformado si puede ser,

agitando la hélice que lo deja en el mismo punto pero al otro lado de la posibilidad,

donde reconocerse, mirar no ya lo que sostiene si no su rumor,

porque hay otros dispuestos a tirarnos por las ondas escalonadas que frenan la ilusión de los paisajes,

representaciones de todos nosotros mediante vestigios,

a cada uno le ha correspondido algo,

tanto a los vivos como a los muertos,

se lleve o se pierda,

o arda con orgullo ilimitado,

nos representa en el festival de las voces singulares,

es un suspiro de fuego que no prenderá en la mano rehén de la arcilla,

esa ya quemó,

derrumbó lo cierto,

con un mordisco insustancial a la materia, que flota esperando su turno.

CUESTION DE NUMERO

Hazme ciego y evítame partirme en dos,
evítame el hambre que desmigaja a los ríos descabezados,
aprendieron que era mejor obedecer que ser niños,
golpear con contundencia las puertas de hormigón a roer las hierbas de los márgenes,
ya nadie quiere ser tronco que asoma en los años buenos,
negros y sucios,
prefieren mentir sobre el material en que están hechos;
evítame el miedo del mundo y sométeme a la razón,
legamos bolsas en los descampados, documentales que mitigan la sed al que no lo necesita,
que cubre un polvoriento camino de árboles dañados por los silencios imperdonables del universo,
de la boca escaparían otros quejidos pero son de la misma onda que los razonables mundos que trituran la esperanza en rotación aunque no nos demos cuenta,
esta resistencia da calor,
es una ley física ya descubierta que no acaba con las dudas, ni tan solo una de ella,
envuelven los metales pesados mientras dan vueltas,
cuestionarnos cuántos somos y si hacemos falta no parece un buen pasatiempo,
seguramente preferiríamos no saberlo y alargar la espera.

SÁBADO DE HERIDA NO CICATRIZADAS

Pruebo a darte esas flores,

dormías mientras viajaban,

tocaste techo, parloteabas cogida a los sueños,

dame descanso, estío en láminas de polvo arremolinadas en tus cabellos en llamas,

vienes a regañarme, a recorrer en silencio las salas de espera,

son demasiado largas, parecen no llegar al final las palabras,

es el toque furioso del cansancio universal,

cansancio porque los gusanos roen la carne antes de muerta.

Pruebo a darte esas flores,

te las pongo en el pecho para que me ames,

trébol de las planicies agradable a las yemas del recuerdo,

está marcado el punto por donde respiras,

saldrá, hay que darse prisa para que todo el señuelo se compacte

y pueda oírte despedazar las notas que clavan la cuerda al ovillo,

esa sarta de especulaciones que amo,

han dado un sello con este motivo,

colección de corazones, alegría puesta en pie, excesiva, furiosa,

derrumbada y reconstruida las veces que haga falta,

alguna razón más que el nácar de los tiempos para poner el fino viento a tejer el perdurable tránsito,

es la envidia de verte dormir haciendo un pulso blando con mis manos y desaparecer el miedo,

te las pongo en el pecho esas flores, en la oscuridad,

cuando despiertes nos seguiremos queriendo.

PAISAJES PROBADOS

La negación imita a los mares enarbolados,

paisajes puros sin verdad simple arrancada al terco incendio del alba,

corrientes de aire que ascienden por las chimeneas de Yaz y nos guardan el frescor de la noche,

piedras ennegrecidas en las calderas del Darvaza que se guardan como prueba de que los oráculos han cambiado de canal,

a quién trato de esconder en este libérrimo y minúsculo condón,

tanto por ciento de besos, tanto por ciento de pulsaciones dactilares,

universalizados por la tromba que sacude las cuerdas, agitadas ya en su ovillo,

ascenderían si no pesaran, si el cuarzo descompuesto limpiara los cauces brillantes en esta mañana de funeral,

es cosa de los contabilizadores, estrictos en sus fabulas hiperrealistas,

uno las recuerda y las añora,

fruto germinado en láminas sin edad,

imposible ser, esta iluminación irreal funciona para que las catastróficas palabras sean pan con que atiborrar a los que ejercen su derecho y aplastan a los que esperan en la cola,

claridad en los objetos es lo que nos pedían al exponer las ansias trancendentales,

vive, vive, no ocultes la vitalidad evanescente,

es casi de día, la claridad choca en una línea imaginaria con el cielo,

rescatador, arrúgame los brazos,

las piezas reales envuelven las montañas del presente.

SI HAS DICHO ALGO NO LO HE OIDO

Pasas dando un portazo,

última llamada a los señores pasajeros, maleta vigilada,

azucarillos en el suelo, huellas en los lavabos,

en el espejo la mirada en ascuas,

contra ese discurso no hay argumentos,

pasas deprisa dando un portazo,

roedores recortando por la línea lacrada,

qué hubieran dicho de vivir las piedras,

qué hubieran hecho de sentir un coraza que parpadea,

mandobles de ira cerrada para poner la rabia en poemas,

oírlos a las tantas de la madrugadas, cuando las lanzas atraviesan la garganta y se bebe hasta perder la razón.

LO OIAS PERO NO LO ESCUCHABAS.

Pisas evitando el baile de los ahorcados,

es la reunión para hablar de ello y todos callan esperando tu palabra,

se ha de hablar del infierno, de las góndolas que harán falta para cruzar el Leteo, de los embalsamadores que se necesitan para que los círculos virtuoso asciendan,

saber a quién pertenecen los cadáveres,

retar con el talón al descubierto,

puede ser que con cemento blando no baste para cubrir la naturaleza y la basura,

entonces tendrás que enseñar a ahogarse en los ritos nuevos,

ríos y montañas reverdecidos,

es el área a la que se pertenece, placentera y sin jeroglíficos,

te ha dado un salto el corazón al girar la llave porque no sabes quién es,

ni lo sabía mientras el confort de las vidas recortables se superponen,

maleza de plástico donde se emborrachan los insectos,

se les escapa el pipí y vomitan,

pisas despreocupado por la cuerda amistosa que tiendes en la parte de atrás, limpia de difuntos,

donde otros como tú sorben el olor limpio y confortable de la ropa recién lavada,

repiten a la vista del cielo

que el mundo es perfecto.

CAPITULACION DE LAS HESPERIDES

Pere Gimferrer

Atlas, para qué me besas,

no hallarás más vida desperdigada que la tuya, no la puedes contagiar, no has sido elegido para eso,

con tus manos circunda la tierra en pos de más demonios fabricados en las aguas donde otros se ahogaron camino del tiempo,

frunce tu torso, quemado en el caminar,

conserva el candente misterio,

pronto la retórica destruirá el rastro sobre cuándo emigrar o sacrificarse por estos árboles míticos,

termómetros desérticos que visten las puertas,

las primeras colinas descubren su antigua capa

antes de ser todo verdad

y la porquería industrial, resuelta a precio de sangre,

es ahora el pacifico filo arrancado a los hilos anuales de las montañas,

¿quién puede refugiarse y dónde?

Se han vuelto todos extranjeros,

así lo pedían, armados con el testimonio arrogante de ser los dueños de los vientos,

descuidad los jardines y destruidlos a vuestro paso, ahora que no conocemos los secretos ni las palabras,

somos humo, más adelante el reverso

y reagrupado con el resto de titanes dejareis tan solo vida errática y podredumbre.