LA DEBILIDAD

“no soy lo que esperaba”

                                                                                                          (Anne Sexton)

Por la radio juegan a adivinar quién puede resistir mejor el exterminio,

no es difícil poner encima de la mesa atrocidades,

ocurren cada pocos años,

cualquiera puede hacer un listado parcial de los asesinos más cualificados de la historia,

todos ellos culpables reconocidos,

más difícil es recordar a los silenciosos testigos,

sería imposible mirarlos entre las miles de toneladas de espejos donde se miran desde el principio de los tiempos,

preguntarles porque son cómplices, mirarles las manos y verlas tan parecidas a las mías,

con el mismo miedo que nos han inculcado desde antes de ser conscientes de que no podríamos hablar nunca,

ni explicar porque somos así,

tan débiles.

TUTORIAL SOBRE ESCRITURA CREATIVA

Ya he vuelto a ignorar el día

y vengo de vacío.

Pobres manos que no sostienen el mendigar de una sola célebre palabra,

cogida al vuelo, puesta aquí con mimo, podría salvar la espera,

esa presa que se digna a mirar a los ojos del cazador,

entonces no se dispara,

no se atraviesa la carne,

ni se despelleja.

Olor a podrido, queda una columna silente alzada al calor de las horas,

ignorante de si sirve,

sabe a hierro dulce,

tanteado antes de abrirse las puertas.

SABINA VERSUS LA INMORTALIDAD

Cuando nos dijeron que así no resistirías ni un año más me alegré,

te prefiero muerto a charlatán,

y con unas buenas memorias bajo el brazo.

No sufras,

la multitud que tanto te quiere te acompañará recitando tus versos más memorables,

te abrirán el nicho más digno con letras de oro,

con una buena rima de epitafio con que mantener el ingenio,

los demás envidiosos contaremos tus bailes de polla que nos imaginábamos que hacías con las mujeres que se supone que te tiraste,

para romper la media española,

esa que anda tan necesitada de palabras.

Cruza los dedos por que el pabellón de los hombres ilustres no se pierda en cualquier guerra inmobiliaria,

allí debes estar tú mientras que la historia te pertenezca,

y desaparecer del semillero,

dejar que los peores sean los que hablen

y te enaltezcan.

Sin duda estarás mejor muerto,

aliviado de los consejos que llegan del infierno y recomiendan que nadie se presente,

es malo arrepentirse y disfrazarse

y seguir como si no pasara nada,

alimentando la duda sobre qué es mejor.

LEOPARDI COLOCANDOSE EN LAS FUMAROLAS DEL VESUBIO

“tu débil especie no creíste inmortal”

Me sujeto el corazón por el daño que me hace,

lo debería hablar con mi médico,

en lugar de dedicarme a arrojar los dados para que se haga de noche

y convencerte de que has muerto

y eres un muerto justo

y aplicado a la métrica.

Eso sería así si fuera neutral y creyera que la poesía imparte justicia,

pero he tirado los dados,

se ha hecho de noche como tú querías,

y hemos dejado de  verte.

De qué nos sirve imaginarte postrado en un mármol caduco mientras me cosían el corazón,

lo amasaban en busca de perchas donde colgar los disfraces por si me despertaba contigo,

lo primero seria acabar con las puntas de flecha que te deformaron,

tirar de ti hasta un lugar donde tu sutil palabra inunde los márgenes,

no tengas que hacer como yo, que me he fumado centenares de poemas cochambrosos,

sin grandeza, lejanos a tus pautas,

más oscuros y más falsos,

son como una unión de frases de las galletas de la suerte y del horóscopo,

sí, no te rías, he ocupado un espacio basura,

he partido la silla en dos en cuanto el dolor de la cicatriz se ha intensificado,

sin embargo es el mismo corazón el que me ha asustado por su gran silencio,

algo trama,

lo apreto contra todos los órganos

y apuro la respiración para que no perturbe tu amada oscuridad mística,

esa que ha dado de beber a cuantos lo han solicitado,

sin adivinar el porqué de tu luz encarnada.

No te puedo explicar todo lo ocurrido desde entonces,

te tapo el rostro para que lo contemporáneo no te asuste,

no vuelvas a ver las cosas mínimas que hicieron arder las planicies,

es mejor que sigas latiendo moderadamente,

conmoviendo al mundo tenebroso de la inmortalidad,

sin aprender idiomas

porque mucho hicieron con salvarse los poetas incandescentes en sus nubes de hidrógeno para que recitáramos más viento,

más paz de calderilla,

lo piensas en palabras tatuadas al dolor,

hundidas de la miseria,

allí donde está el porvenir.

PALABRA DE GOOGLE

“las estrellas flotan en el vacío”

                                                                                                  (Dylan Thomas)

                                                                                                         

Demuéstrate que no eres un robot,

que puedes entender estos estúpidos signos disfrazados de letras

y sabes teclearlos en su orden correcto.

Colabora con la campaña inventariando sentimientos que no se parezcan a una canción de Manolo García,

sin ajustes, sin traducciones,

limpiamente sobrepasados por los filtros y los motores de búsqueda.

Eres el árbitro

Descomunal, corazón en el desierto que bombea,

bom-bom, bom-bom,

mierda endurecida como piedras que salpican los parabrisas,

no los rompe porque es ficción aunque parezca poesía,

porque van las hormigas siguiendo un plan que no una idea

y se emborrachan en las profundidades de la madriguera,

tiene sentido picar su orden o su inverso o los errores que nos llevamos a la tumba

sin la carne que tanto nos jalea,

como si llegáramos al final de una cronoescalada,

cuando nadie la mira, ni hay tiempos entre perseguidores,

se perdieron entre la abundancia de la luz y los angostos destinos rectos,

óyeme por las múltiples palabras arrastradas hasta los falsos días de Occidente,

engañados por el imperio del orden que a machetazos van hinchando el cielo,

ese que vemos cuando una nube tapa el sol

y nos entretenemos observando el aire.

MARCIA MF

Museo Lapidario Narbonne

La mano al pecho para ocultar la herida,

puede que de saludo o respeto.

Querido Marcia MF, qué te hacía sonreír y retar con la mano al destino,

múltiples ocasiones tuviste para rebuscar entre los huesos de tus antepasados sin temer que los bárbaros pudieran revolverlos,

bien cuidados, en los bordes de la ciudad, amansados en piedra para hacerte las preguntas frágiles,

las que rompen las cadenas y llegan al cáncer,

crisálida opaca, a punto de pudrirse siempre,

desborda la cuenta del tiempo espuma,

cae de su cuenco hasta las manos aun con carne que se resisten a volver la mirada al infinito.

Qué te hizo parecer inexpugnable,

qué podría ser lo que acabara con tu lengua,

qué sucesos para ti desconocidos jalonaron a los intermediarios del Leteo,

los que se negaron a sumergirse a tu paso

y resoplan de miedo porque la oscuridad acecha a quien canta y admira la luz,

no ocultes en esa sonrisa la duda de la palabra,

levanta el paso, desmenuza la tierra,

salpícala, lo que se descubra es un reservo inocente,

que nada puede contra ti.

Caerá sobre tu nombre, el de tus hijos y los que posteriormente fallecieron la hazaña final del relieve,

la cornisa donde poder posar la mano, pendones movidos por el viento, medallones clavados a la piedra,

un éxito tan irrelevante como el pasado,

columnas descabezadas, pulidas por la mano ya ausente,

viento y más viento para darle la vuelta a la tierra,

virtuosa y débil en esta cadena de encuentros fortuitos que alimentan los linajes más allá de sus intenciones de posteridad.

QUE VALGA LA PENA

  “Entonces Patroclo, quebrado por la herida de la lanza y por el golpe de dios,

intentó eludir la muerte buscando amparo entre sus compañeros”

                                                                                   (Homero)

Al perro se le viste para salir de casa,

luego se le pasea,

a lo mejor eso es lo que hace que los odie,

ellos también me odian,

nos despreciamos mutuamente mientras coincidimos en la calle,

los veo mear y cagar mirando sus restos complacidos

tan ridículos en nuestra fe en el futuro como en esa cagarruta que recogéis,

no es culpa de nadie, es el flujo fecundo de arrojar palos al agua y esperar que los traigan,

de los nombres que le hemos dado al dejarlos entrar en casa,

lo podríamos gritar en los días ventosos para que se alejaran dibujados en el aire

y comportarse con el celo de que algo grande se está tramando en este solar meado y maloliente,

orina y cigarrillos apagados en sus charcos ,

farolas sucias, ya nadie puede salvarlas,

ruge el silencio del vecindario sorbiendo la taza final,

así culpo yo a los paseantes que prueban a inculparme con la mirada,

pobre travestido de la ignorancia,

satélite del pasado que camina sin orden hacia la capitulación,

pobre de mí sin protección y con ausencias descomunales,

les brilla el hocico, se les dispara la mirada porque saben que han ganado.

TONADAS QUE PERDONAN LOS ACCIDENTES DE PRIMAVERA

Ayer pisé una mierda,

las putas de la carretera la dejaron ahí,

justo en el sitio que sabían que sería mi paso,

una pequeña venganza por el rodeo que me he tomado la molestia de hacer para evitarlas.

Con el zapato sucio me arrastro como un cojo,

arranco hierbas, los insectos pensarán en el apocalipsis,

mi deber ahora es escandalizar,

pisotearlos y que corra la voz de que estoy loco

y que he abandonado la poesía por una mierda en el zapato,

justo el primer día del verano,

justo cuando las nubes anunciaban sequía.

EL CIRCUMBALADOR

Vendado lanzo cuchillos,

descubierto no me atrevería,

adivino siempre los lugares,

ya comienzan a desgastarse las marcas en la madera,

es un vicio oírlos clavarse,

luego duermo con las manos inquietas.

ENTIERRO EN 2+ 1

“y al no ser nada él mismo, no contempla

nada que no esté ahí, y la nada que hay”

                                                                                         (Wallace Stevens)

Lo he dejado aparte para que respire y entre en calor,

los niños ya le han arrancado la cabeza,

huele a nieve batida, esa que nadie aprecia.

Cercado por la tierra encallecida, las hiervas lo empujan hacia adentro,

huele a invierno que se escapa con los cadáveres recibidos por la tierra.

Descabezado sonríe hacia la nada.

Luego la indulgencia resecará la manos heladas hasta volverlas hueso,

por mucho que el fuego se esfuerce ya no habrá tregua,

hacer un túmulo, una vasija, una gran muralla que divida los reinos,

y alejarlos de los caminos, que se pierdan del mundo hasta que la casualidad lo halle vestidos tal como los dejaron

o alzar la mano tan arriba como las piedras lo permitan y sirvan de orientación a los transeúntes, y lo rodeen con ira, por el tiempo perdido, por el orden en el que militan,

son unas órbitas dentro de otras,

la más rotunda de la nadas.

Como especie es a lo máximo que podemos aspirar.

ALMUERZO

Ha sido la casualidad la que me ha hecho evitarte,

comíamos juntos

y de todas las cosas que quería callar no cumplí con ninguna,

todo sabía a ese espacio que se abre una vez y cambia el carácter,

forzando una culpa bien engrasada de minutos sobrantes que salpican en el mantel las sombras de las palabras,

equivocarse es muy poco en estos casos,

y se aguarda el silencio como una pausa de toda la vida antes de despedirse.

La opción B

es el punto de fuga real,

hablar sin ser oídos,

contaminantes pegados a la ropa,

olor de los animales y plantas domésticas que nos comemos,

respetuoso por su sacrificio los miro conmovido,

suenan las voces de verdad que a nadie afectan,

es la carestía de los mortales gestos,

pasan tan rápido como la luz,

la única vencedora.

PROEZA ATLETICA

                                                                                                      A Francesco Petrarca

Con todo lo que sabemos no se nos ocurre otra cosa que correr,

los mas estúpidos lo hacen en el mismo sitio,

los otros marcan distancias,

todos tienen, o ya les llegará, aparatos que miden las pulsaciones y el tiempo,

y trazan un mapa de líneas por donde se miran,

es un atlas mudo y sin pretensiones

podría marcar círculos donde las ideas hubieran sido más brillantes pero ya he dicho que es mudo y sin pretensiones

ideas para compararlas  con otros proyectos rivales calibrados en tiempos, como las marcas de las recetas de cocina o los horarios del tren,

los clasifican sin debate. Los más dotados suben con una bandera de consumo rápido,

se la deberían comer mientras marcas comerciales trituran el espacio que les han concedido en el fondo,

siempre hay un el primero, siempre hay un símbolo primero, el de mente acerada, el que ha mirado al mayor precipicio sin tambalearse,

es el del gran honor, es el de la flecha clavada en el centro.

Cuando recupera el aliento afirma,

mientras tanto sonríe sudoroso,

un momento después las estadísticas que ha construido se derrumban,

solo son testimonios para volcar a las gentes a ser más rápidas, más exigentes,

tanto como para distorsionar los rasgos

y tirarlos hacia la niebla y la nieve. Algo les hace seguir con ansia caníbal,

el mito hombre sin hogar, mito del útero desgajado y demolido que se mira de refilón,

cuál era el motivo dentro del paisaje,

cuál era el motivo para estar allí,

aun se discute.

CANDADOS PARA REJAS METALICAS

“trazado en metal mi espíritu”

                                                                                                          (Dylan Thomas)

Si los dioses me hubieran permitido zambullirme contra las sábanas tendidas

y volverme tierra ocre,

y el remolino que tiñe mi cara hubiera impedido que las sofocantes lluvias de estío frenaran el espectáculo de la espera

y los cientos de dioses aclamados, que por fortuna desbaratan a los ídolos únicos que nos blindaron boca y ojos contra la verdad absoluta,

legión de sopladores, legión de paños tibios para aliviar el crespúsculo

que no hay más símbolos ni metáforas para arrastrar hasta el centro del círculo, el lugar áureo donde lucha la poesía,

y viven las pasiones resbalando por la rama limpia,

frugal alimento para el cerrajero que percute contra el dolor de la almas, contra la sed, contra el torbellino ascendente.

Encerrémoslos pues,

que marchen los ídolos adversos,

ocultos tras las cuerdas del tramoyista y los inventores de las falsas leyes naturales,

nuevos alimentos, nuevos futuros abreviados,

justos, con la respiración precisa para subir a las alturas de los pájaros,

y caer, caer también, caer hasta las miserables capas profundas de la materia conocida,

y que se amontonen los cuerpos,

entonces los acuchillaré, los acuchillaré con tanta intensidad que no reconocerán quienes eran

y podrás ser los malditos para siempre.

AIRES

“unos terrones de tierra y será olvidada la vida”

                                                                                      (Wislawa Szymbroska)

Hoy he leído tu final,

un mal chiste para este coloquio que tanto te entretenía,

todo se había justificado, hasta no comprenderte era aceptable,

era una moneda sin reverso.

Así son los poetas,

si se fumaran las obras completas de algún tenaz administrativo le buscarían un significado,

es el sentido ortográfico de la servidumbre.

Pasos hay en todos sitios,

tú también los tuviste,

obstáculos, mal llamados amores de bulto que te hacían reír cuando eras niña y te santiguabas en clase.

Levantemos un talud que proteja tu nombre y al de los organizadores del caos,

son tus mejores consejeros,

trazan puentes

clavados a los ríos que taladraron la tierra con el afán de dividirla,

sacudiendo a la atmósfera palabras

que corren tras las cosas que vuelan,

nos han acompañado columpiándose, dividiendo el aire,

nuestro aliado cuando se trata de enterrar los recuerdos en yacimientos para que los clasifiquen en otra época como algo valioso.  

GUERRA SIN CUARTEL

Le suben por la solapa hormigas diminutas,

ahora en invierno deberían descansar en sus escondrijos,

el dulzor de la despensa y el calor de la chimenea las mantienen despiertas

y paseantes por toda la casa en pos de rellenar sus almacenes de los descuidos de mi madre.

Tengo miedo que un día despierte rebozada

y que muera comida por una horda furiosa que quiera de una vez por todas la parte completa del pastel,

o en venganza a tantos polvos tóxicos y señuelos de pollo que las esquilmaron como si ella fuera un castigo divino,

la bestia que inyecta ira por esos agujeros hasta cegarlos

y que saliera perdedora a tanta trampa y treta para que no floten en el caldo

o en el pliegue de una hoja de lechuga.

Caminan ociosas, calientes y dispuestas a no dejarse vencer por la tozudez de mi madre,

guerra sin cuartel no declarada,

abierta desde que vivimos en esta isla del silencio,

roto por el roer ansioso y rotundo de unas hormigas incansables.